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Le Poème de la semaine n° 8
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II
PAPA
A
Oseille, flouze, fraîche, picaillons.
Comme mon père, je n’aime l’oseille que dans l’omelette.
Mon père était tailleur d’habits, un artisan,
Parfois même un artiste
Pour du vrai « sur mesure »
Que l’être humain soit bien fait ou bancal.
B
Installé dans son atelier du matin jusqu’au soir
Sans discontinuer il restait debout derrière son comptoir
Le bâtisseur de patrons
Créait de subtils parangons
Assemblait les tissus découpés
Dans un puzzle expérimenté
Naissaient comme par enchantement
Toutes sortes de vêtements
Dans des tissus avec soin choisis
Pour des clients sans secret pour lui
Avec son mètre à ruban, le créateur jouait
Avec une craie il marquait
Parfois à ma mère, il dictait
Les mesures du quidam à habiller
Trois séances pour un habillage
Tout devait être …
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